Утро началось как всегда с пробежки. Осенний ветерок противно задувал под широкий пояс спортивной куртки. Легкая морось каплями оседала на бледных щеках. В наушниках что-то мелодично мурчит Sting, весьма странный выбор для утренних упражнений. Но, как и десятилетняя привычка вставать в пять утра, так и голос Гордона Самнера был ее постоянным спутником. Вокруг проносились велосипедисты, поднимая брызги маленьких арктических морей. Центральный парк был полон народу. Но не той пестрой толпы, что высматривала в брендовых вещичках себе подобных. Нет. Сейчас в этот утренний час все были равны. Спортивные костюмы скрадывали очертания фигур. Наушники, погружали людей в их собственный мир, оставляя их лица безразличные к чему либо. Человек был в центре своего мирка, при этом находясь в центре вселенной. И она была одной из них. Всего лишь девушка, бегущая по лужам, с нежной музыкой в ушах и отсутствующим выражения лица. Лишь в такие моменты ей было абсолютно все равно, кто эти люди вокруг. Ей было плевать на их капиталы или последние пенни в кармане. Лишь сейчас она могла побыть собой.
Возвращение домой приносило мучение. Опустевшие комнаты, в которых больше не было слышно детского смеха. Или шутливого ворчания мужчины, разбуженного золотистым ретривером, запрыгнувшим на постель. В этом доме стало холодно и пусто, как и в ее душе. На полках медленно, но верно покрывались пылью семенные фото. На кухне так и стоял детский стульчик, а на полу миска собаки. Кажется, даже где-то в ванной завалялся мужской носок без пары. Сюда она приходит только что бы переодеться. Сменить спортивный костюм на стандартный «белый воротничок», ведь заместитель главного редактора положено выглядеть идеально. Завязать волосы в тугой узел и убежать из этого мертвого дома.
Пока едешь в метро можно совершить массу полезных дел. Например, проверить почту. Ящик разрывается от писем. Глупые богатенькие детки так любят играть в игры. Создание этого сайта было шуткой чистой воды. Это случилось, когда она была в выпускном классе, а одна из младшекурсниц заявилась в непочтительно короткой юбке. Крику было столько, словно наступил конец света. Как редактор школьной газеты, она не могла написать в об этом. Но люди хотели знать больше подробностей, пикантных подробностей.
- Почему бы тебе не наплевать на мнение директрисы и не сделать, так как ты хочешь?- Майкл устроился на заднем сиденье и прижал ее к себе.
- Потому что тогда меня попрут из школы,- рассмеялась она.
- Но я уверен, что ты что-нибудь придумаешь,- улыбнулся Майкл, и от этой улыбки у нее все перевернулось внутри.
- Уже придумала,- преисполненная гордостью она показала ему свой телефон, где красовалась открытая страничка с сайтом.
- «Сплетница»?- прочел он,- ты решила собирать грязное бельишко за этими «людьми свыше»?
- Эй,- она слегка ударила его по плечу,- ты не забыл, что я одна из них.
- Да,- он безразлично пожал плечами,- но ты другая. Кто бы из них мог додуматься сделать сайт, куда бы сливалась вся грязь про себе подобных…
- Ох, дошутишься ты у меня,- рассмеялась она, заваливая его на потрепанное кожаное сиденье.
Если бы она только знала, что буквально пять лет спустя в этом самом Форде она потеряет самое ценное, что у нее было. Свою семью.
Когда она прибывает в офис «Нью-Йорк Таймс» работа уже кипи во всю. А ей приходиться трудиться на два фронта. Просматривать заметки журналистов и контролировать поток сообщений на электронном ящике. Но она только рада этому перегрузу. Это дает ей восьмичасовой перерыв в ее собственном аду. Маленький перекур. И она пишет. Пишет насмешливые посты с копромитирующими новостями. Пишет их историю, забывая о своей. Живет их жизнью, не имя ничего другого. Она смеются над их глупостью, мелочностью, неспособностью понять как коротка жизнь. Как бы она хотела опубликовать свою историю, что бы поняли, что нужно ловить любой момент жизни! Что бы они поняли, как важна любовь. Но каждый раз набирая текст, в конце она нажимает delete. Это не ее история, она лишь летописец, не оракул.
Возвращаясь домой, она не зажигает свет. В темноте не так больно. Не раздеваясь садится за ноутбук, там уже есть новости для нее. Она это знает. Тонкие пальчики бегают над клавишами, за окном ночной Нью-Йорк. Завтра ее день начнется в пять утра с пробежки.

«Здравствуйте, мои дорогие! С вами Сплетница…»