Ты осторожно ступаешь по сырой земле, выбравшись из теплого салона своего автомобиля, кутаясь в изношенную ветровку, успевшую намокнуть под сильным холодным дождем. Недовольно замечаешь, что солнце, которое целый день пряталось за тучами, скрылось за горизонтом, забрав остатки дневного света. Мир начал медленно погружаться в сумерки, которые давно вызывали чувство тревоги. Ты, не особо ломая голову над символизмом своего страха, продолжаешь путь. Грязь под ногами противно чавкает, усугубляя и без того дерьмовые ощущения от поездки. Ты знал, что это плохая идея – приехать сюда спустя целую вечность, но что-то внутри, какой-то треклятый демон, постоянно напоминающий о худших моментах жизни, вынудил тебя сесть в машину, ударить по газам и несколько часов ехать без остановок, чтобы в конце пути осознать всю степень поступка, продиктованного чем угодно, но только не разумом. Достаешь из кармана пачку красных сигарет. Закуриваешь. Делаешь глубокую затяжку, от чего начинает кружиться голова. Останавливаешься. Вновь ловишь себя на мысли, что не хочешь быть здесь. Понимаешь - совершаешь ошибку. Очередную. Но как-то все равно.

Тебе говорили, что осознание и принятие облегчат душу. Ни хрена подобного. То, что представлялось простым, когда ты завел мотор автомобиля - понять, переосмыслить, простить - на деле оказалось неосуществимым. Прикрываешь дымящуюся сигарету рукой – дождь усиливается. Если бы ты верил в приметы, то наверняка задумался о том, что даже высшие силы не желают быть свидетелями вашей встречи, оттого и всячески пытаются помешать. Но ты упрямо шагаешь вперед, наплевав на зудящий внутри страх. Ты умеешь быть сильным. Он научил этому. Становится тяжело. Невыносимо. Подходишь к каменной плите, ничем не отличающейся от десятков ей подобных, а внутри закипает кровь. Застываешь на месте, обездвиженный нахлынувшим ужасом. Ищешь в себе силы заговорить, но не находишь.

Тебе сказали: «Станет легче. Ты сможешь переступить через свою боль, страх». Бред! Что они могут знать о твоем прошлом? Простить дьявола? Пусть гонят свою пургу кому-нибудь другому. Каждая мысль о нем - лишь боль. Глубокий шрам на сердце, который не перестает кровоточить даже столько времени спустя. Тяжело поверить, что впутался во все это. Кричишь себе: «Ты не заслуживаешь моей боли!» Но тут же замолкаешь. Потому что знаешь, это не так. Пытаешься ненавидеть его настолько сильно, насколько позволяет злость и обида внутри, и, кажется, что у тебя неплохо получается, пока взгляд не врезается в вытесанную на камне надпись. И становится еще дерьмовей. Будто кто-то разворошил в груди пчелиный улей, и осатанелый рой принялся терзать потрепанную душу. Хочется расхерачить ногой холодную гладкость, вцепиться руками в землю, разгребая ее, и вытащить наружу разложившеюся падаль, гниль, мусор, чтобы все узнали, каким он был на самом деле. Но эта одержимость быстро проходит. Словно дождь, который беспрерывно льет с неба, смывает ее. Вместо этого тобой овладевает несвойственное чувство сожаления. Ты и подумать не мог, что когда-то будешь жалеть, пока в один из вечеров не ощутил в груди дрожащую струну, задевающую сердце. День за днем ее звучание становилось громче и навязчивей, заглушая другие струны. И ты больше не в силах слушать, сдался и приехал сюда.

Отбрасываешь окурок в сторону, а вместе с ним и гнетущие сомнения. Вполне возможно, что это неправильно, но сделанного не вернешь – ты уже здесь. Успокаиваешь себя мыслью, что он больше не сможет причинить вред. Зверь ушел навсегда. Улыбаешься. Вымученно и устало. Его нет, а ты все еще жив. И относительно доволен своим существованием. И тебе совсем не обязательно ощущать чувство вины за это. Он не поймал твою пулю, она была его пулей, выпущенной из созданной им адской машины. И ты не виноват в том, что этот псих решил прикрыть тебя. Кто знает, что двигало им в тот момент. Возможно, он хотел сделать хоть что-то хорошее для тебя, возможно, посчитал, что отняв семью, друзей, любовь, свободу, он немного должен тебе и решил расплатиться по счетам. Тяжело сейчас судить об этом. Но совершив этот поступок, он обрек тебя. Ты так долго грезил отделаться от монстра, выкарабкаться из помойной ямы, в которую был брошен по его вине, что сейчас, стоя на распутье собственной жизни, отчетливо понимаешь, он – все оставшееся у тебя. Лишив всего, он дал взамен лишь связь, от которой ты не можешь избавиться, дал знания, о которых ты мечтаешь забыть. Подарил свободу, которой ты никогда не умел пользоваться. Сделал тебя частью семьи против воли, насильно, вызвав чувство необходимости и привязанности.

Ты засовываешь руку во внутренний карман куртки, находишь небольшой хрупкий кристалл и, сжав его в кулаке, достаешь. Чистый голубой отблеск, который перевернул жизнь. Ты терпеть не можешь этот цвет, но неразрывно связан c ним судьбой. Улыбнувшись самому себе, кладешь кристалл на надгробную плиту. Нет, ты не станешь вторым Гайзенбергом, не создашь свою наркоимперию – ты хлебнул этого дерьма с лихвой. Это просто напоминание о том человеке, которым, слава Богу, ты никогда не станешь.