Каждый день в пути. Постоянный страх сковывает тело, подкатывает тошнотой к горлу, путает мысли. Иногда мне кажется, что за мной летает не видимый невооруженным глазом персональный дементор. Секунды складываются в часы, растягиваются до бесконечности. Гермиона создает видимость деятельности, Рон лежит на кровати и бессмысленно смотрит в пустоту, а я… А что я? Сердце борьбы, надежда магического общества, а на деле совершенно не знаю, что делать. Без помощи, без надежды. Как слепой котенок, брожу в темноте и натыкаюсь на острые углы. Я не могу, не могу, не хочу быть тем, на кого почти молятся. Сижу в палатке на каком-то очередном пустыре с двумя друзьями, но без малейшего понятия, куда податься дальше. У нас есть знания, но нет возможностей. Повсюду рыскают Пожиратели и просто наемные убийцы, которые жаждут моей крови. Плевать, как именно, лишь бы доставить Лорду, а тот уж найдет самый изощренный способ убийства. Такой, чтобы я мучился, молил о пощаде, захлебывался собственной кровью. Он будет наслаждаться каждым мгновением моей боли, злорадствовать, соблазнять скорой смертью. Он сломает меня, покрошит на мелкие куски, а потом будет наблюдать, как боль сжирает последние крохи разума. Я знаю, я видел, я делал это вместе с ним и наслаждался. Чужие муки упоительны, если их причина — ты. Сжимаю руки в кулаки так, что ногти прорезают кожу ладоней, и на ней проступают тонкие кровавые цепочки.
Закрываю глаза и проваливаюсь в удушливую тьму. В который раз за последние два года. Как бы усиленно ни тренировал окклюменцию, это не приносит пользы. Может, потому, что Лорд сильнее. Может, потому, что это часть моей натуры. Та сокровенная, тщательно скрываемая ото всех деталь, которая делает меня злодеем, а не героем. Делает истинным преемником Лорда. Делает равным ему.