Его жизнь была похожа на большую гонку «Гран-при Монако». Летишь по шоссе, разгоряченный морской воздух ударяет в лицо. Ты чувствуешь странную свободу, смешанную с кипящим адреналином в крови. А мимо тебя проносятся такие же одержимые свободой и жаждой скорости безымянные, безликие люди. У него было чувство, что если он остановит этот бесконечный бег по кругу, без цели, без желаний, то его жизнь погрязнет в однообразии серой массы. Стоит только приглушить мотор его «Дукатти» и он окажется в душном офисе, отгороженный от таких же «синих воротничков», стенами в полтора метра из гипсокартона. На столе будет стоять фотография с мило улыбающейся женой и смеющейся курносой дочкой. А в маленьком коттедже на окраине города его будет встречать золотой ретривер.
Он знал, что рано или поздно ему придется остановиться. Просто когда-нибудь жизнь приведет его к перекрестку. Где это будет, он не знал. Может в строгом и размеренном Берлине с его безукоризненными автобанами. А может в захолустной Джоржии. Всему свое время.
Сейчас же он сидел на берегу средиземного моря, курил и слушал шум прибоя. Он любил одиночество. Нет, конечно же, он не был романтиком. Но в одиночестве было, что-то, что заставляло его бежать от людей. Что-то, что привлекало его. Сквозь шум волн он слышал отдаленные звуки Барселоны, а по берегу брела, какая-та девушка. Он не мог рассмотреть ее лица на фоне заходящего моря. Буйство красок поражало воображение. Пламенеющий диск солнца. Словно в замедленной съемке, медленно спускался в тихую водную гладь. Блеклое серое море насыщалось алыми и рыжими всполохами, словно жидкое золото и огонь слились в одном тягучем танце.
Он не считал себя какой-то выдающейся личностью. По сути он и в правду был ни кем, ни дома, ни имени. Просто человек шедшей по дороге жизни с незатейливыми представлениями об этой самой жизни. Сегодня у него не было в кармане ни цента, но зато был золотой песок под ногами и его верный мотоцикл. А завтра… кто знает, что будет завтра. Он не завидовал людям с устоявшейся, размеренной жизнью, где сегодняшний день похож на вчерашний, а завтрашний не несет в себе ничего нового. А такие мелочи, как деньги и друзья это проходящее, не существенное. Так он и жил. Ездил по миру, изучал порой странные, никому не нужные вещи как санскрит*. И вся эта жизнь без рода, без племени его устраивала. До вчерашнего дня. Точней позднего утра, когда молодой курьер постучал в дверь его номера в отеле.
- Вацлав Новачек?- чуть ли не по слогам прочитал по бумажке рыжий, что не свойственно испанцам, парнишка.
- Да,- удивленно согласился Вац.
После вчерашних гонок с местными байкерами и хорошей пьянки, он не совсем соображал. Да и надвигающаяся сиеста не способствовала пробуждению и избавлению от похмелья. Курьер слегка поморщился от пахнувшего на него перегара, но смело выдержал тяжелый, налитый кровью взгляд.
- Это вам,- парнишка протянул руку с зажатым в ней изрядно помятым конвертом.
Вацлав нахмурился, кто бы мог ему написать. Кто вообще знал, что он в Барселоне?
-Вы, наверное, ошиблись,- Вац попытался закрыть дверь.
Но мальчишка оказался настырней.
- На этом письме ваше имя,- ловко подставив ногу в щель закрывающейся двери затараторил он,- и адрес: отель Фурье о улице Благе, номер двадцать шесть. Скажете, что в этом номере проживает еще одни чех?
Эта наглая, навязчивая манера разговаривать бесила Ваца просто невероятно. Хотелось огрызнуться на этого не в меру наблюдательного мальчишку.
- Дай сюда,- резко ответил Вац, не скрывая своего северного акцента.
Дверь с грохотом захлопнулась перед щербатым лицом курьера. От удара картинка в деревянной рамке, висевшая у двери, опасно закачалась, но удержалась на петле. Вац сосредоточенно рассматривал пожелтевший конверт, с штампом международной почты. В век современных технологий, вот такие бумажный весточки из прошлого всегда стали уже чуть ли ни чудом. Но парня не удивляло послание, облаченное в бумагу. Письма были едва ли не единственным способом связаться с ним, если, конечно он сам кого-то не искал. Электронного ящика он не имел, а смысла в сотовом просто не видел, ведь он мотался по всему миру.
На вопрос, кто же мог узнать, что Вац перебрался в Барселону, дал ответ адрес отправителя: Нью-йоркский университет, Нью-Йорк, США. «Доктор Шеридан Мор».
- Естественно,- фыркнул Вац, отшвыривая от себя конверт на низкий столик у окна.
Кому как не доку Шер знать где находится ее бывший подопечный. У этой женщины была не интуиция, а чертов внутренний радар. Вацлав покосился на злосчастный конверт. То, что в письме нет никаких хороший новостей, он знал наперед. Без надобности док не стала бы его выискивать на другом полушарии. А снова влезать в эту конетель, из которой он выбрался всего пять лет назад, совсем не хотелось. Вац достал из холодильника бутылку холодного пива и приложился к горлышку. Пил он жадными большими глотками, но вкуса не чувствовал. Умеют некоторые люди испортить день с самого утра. Вацлав посмотрел в окно. Солнце было в зените, и летняя жара плавила испанский воздух, делая его плотным и тягучим. Выходить в такое пекло не было никакого желания, но было необходимо раздобыть денег, что бы оплатить номер на следующую ночь. Натянув на загорелое тело шорты и белую майку, Вац схватил со столика бейсболку, без нее его черная шевелюра сразу станет горячее раскаленной мостовой. Кинув нерешительный взгляд на конверт, Вац на секунду задумался, а может, стоит прочесть? Но быстро передумал. Письмо шла сюда как минимум неделю, подождет еще несколько часов. С этими мыслями он выскочил в коридор, хлопнув дверью. Многострадальная картинка, с бешеным буйством красок в форме незамысловатых цветов, скова опасно качнулась.
Вац придерживался мнения, что если день не задался с утра, то стоит отложить все намеченные планы и перекроить свою судьбу. И сегодняшний день не стал исключением. Не выспавшись, с похмелья и удрученный нежданным подарочком, Вац не мог достойно сосредоточиться на работе в порте. Грузчики косились на него и ворчали, что тот все делает спустя рукава. Дождавшись перерыва, Вац просто слинял, даже не став требовать деньги. Скорей ему надают по шее, чем выплатят хоть песо. Из номера придется съехать, но это не страшно. Парень покинул номер быстро и тихо, не привлекая лишнего внимания и сторонясь людей. Путь его лежал к морю, но не на переполненные туристами пляжи, а удаленную от городу бухту. Ему нужно было отдохнуть от городской душной суеты и подумать, что делать дальше. Конечно, можно было бы просто сесть на «Дукатти» и просто рвануть в ночь, а где он окажется завтра покажет дорога. Но сейчас что-то неуловимо в нем изменилось. Тонкий белый конвертик, с бомбой замедленного действия лежал в кармане рюкзака и тянул, словно весил целую тонну. Вац уселся прямо на теплый песок, достал сигарету и посмотрел вдаль. Когда-то он умел действовать четко, без раздумий, следуя инструкциям. Он мог принимать взвешенные решения, основываясь на свой опыт и инстинкт. И сейчас ему предстояло решить для себя открывать конверт и снова перевернуть всю свою жизнь или же выкинуть его в море и пуститься в бега за химерой. Он слегка усмехнулся и открыл рюкзак.
- Ты никогда не был трусом,- сказал сам себе Вацлав на чешском,- так не становись им сейчас.
Белый лист плотной бумаги содержал не такой уж и большой по объему текст. Всего-то пара предложений, даже без приветствия. Вац усмехнулся, в этом вся док, у нее все четко, ясно без лишней воды.
«Вацлав, ты не должен был узнать об этом, но я считаю, что это не справедливо по отношению к твоим чувствам. Поэтому посылаю тебе это сообщение. Надеюсь, ты поступишь правильно»
И это все. И тебе объяснений, ни пояснений. Но в конверте Вац нашел карточку, похожую на визитку, с текстом:
«Ярослава Лестор только что удалила из своей памяти Вацлава Новачек. Просьба при ней не упоминать этого человека»

_________
*Санскри́т («литературный язык») — древний литературный язык Индии со сложной синтетической грамматикой. Возраст ранних памятников доходит до 3,5 тыс. лет (середина II тыс. до н. э.).