Я нарисую тебя на солнце. Возьму волшебную кисть и зеленую краску и буду рисовать. Прямо на звезде, которая освещает наш маленький мир. Я уверен, солнце будет недовольно, я уже чувствую, с каким трудом мне будут даваться мазки. Как солнечный свет бьет по глазам, сжигая их, а горячий воздух обжигает руки. Правда, меня это вряд ли остановит. Я буду выверять каждое движение, рисовать каждый контур с такой тщательностью, на какую только способен. Эта работа займет много времени.
Время... Разве оно что-то значит? Мои ожоги быстро затянутся от слез счастья, которые ты скупо прольешь, глядя на новое чудо света. Мои глаза снова будут видеть, потому что они не могут позволить себе не насладиться твоей красотой. Так что такое время? Весь этот непонятный мне набор цифр, зачем он? Для меня нет времени, для меня есть 'ты' и 'без тебя'.
И я закончу свою работу, и мой шедевр будет готов. Проснувшись утром, люди удивятся, увидев женский силуэт на небесном светиле. Многие пойдут к врачам, спрашивая, нормальная ли у них психика. Кто-то начнет завидовать, что-то говорить, называть мой труд 'ничем'. Я привык к этому, к окружению тех, кто завидует, и тех, кто меня ненавидит за то, что я с тобой. И я не виню их. Я сам себе завидую. Не верю в свое счастье. Когда ты рядом утром, мое лицо явно выглядит очень глупо. Счастливые лица вообще полны глупости, но разве это имеет значение?
Затем жизнь вернется в привычный ритм. Планета будет жить с новым небесным светилом. Ты будешь освещать мне дорогу на работу и обратно. Грустно уходить за горизонт, касаясь моего лица последними лучами. Я буду ненавидеть зиму, ведь тебя будет так мало, и любить лето. А осенью гулять под дождем и ждать, когда ты выглянешь из-за туч.
А когда-нибудь ты, возможно, нарисуешь меня на луне. Будешь долго ругаться, что луна не предназначена для рисования, может, даже обзывать меня не очень добрыми словами, но нарисуешь. Ты будешь засыпать со мной, а я просыпаться с тобой. И в разлуке нам будет этого достаточно.
Я нарисую тебя на солнце. Пускай даже не умею рисовать. Да и до солнца дотянуться мне не по силам, но разве это имеет хоть какое-то значение для мечты?



Я просыпаюсь утром, ты все еще спишь рядом на не самой просторной кровати.

Я люблю тебя, правда, уже сомневаюсь, что ты об этом знаешь. Нет, я честно посылал почтовых голубей, отправлял курьеров, заказывал локомотивы, покупал самолеты, лишь бы ты об этом знала. Чтобы очередной локомотив пронесся рядом с тобой с надписью "Я люблю тебя!". Чтобы самолет написал ее на небе. Чтобы курьер принес тебе записку. Где-то в мечтах все эти "чтобы" были реальны, только мечты так и остались мечтами. И воплощать их в реальность у меня просто не хватило сил.
Натягиваю штаны и футболку, надо заехать на работу. Ненавижу свое начальство

В мечтах все иначе, в мечтах хороший парень всегда счастлив, всегда чинит порушенные мосты и в финале засыпает с любимой. В мечтах все тепло и ярко, а в действительности - серо и тускло. А причина-то проста до самого безобразия, просто я обленился, забыл что ты для меня, и почему-то решил что одного «люблю» всегда достаточно. Что если любишь, то ты тот самый хороший парень из своих грез. Да нет, тот парень явно умнее и сильнее тебя.

Я целую тебя, все еще спящую, куда-то в макушку, и закрываю дверь в квартиру. Только на нижний замок.
Каким же надо быть идиотом, чтобы все похоронить? И почему понимание того, что тебе дорого, приходит лишь когда ты теряешь? Неужели ты настолько не способен быть счастливым? Да, неспособен…

На улице чуть прохладно, это бодрит. Я кидаю взгляд на дом и сажусь в маршрутку. Когда я приду, дверь уже будет закрыта на верхний замок, а от тебя останется лишь пьянящий аромат. Он быстро выветрится, но я буду надеяться, что ты его когда-нибудь обновишь. И что тепло твоих рук еще коснется моих. Только это опять всего лишь мечты.